“Há certos dias em que acordo com uma esperança demencial”

Burro Sabido

Tirado do livro Balaio de Bichos de Cláudio Fragata

O burro era inteligente pra burro,

sempre interessado em filosofia.

Toda vez que lia uma bela poesia

dava um pulo e um zurro de alegria.

Ele trabalhava duro numa livraria.

Ali parecia um burro de carga,

empilhando livros todo santo dia

em prateleiras de infinita simetria.

O pó nas ventas lhe davaalergia,

provocando espirros estrondosos

que viravam as páginas dos livros

como ventos de uma ventania.

Aguentava o trabalho estafante

com o remoer dos ruminantes:

sempre repetindo mentalmente

trechos do Quixote de Cervantes.

Apesar do entra e sai da freguesia,

uma folga – ufa! – às vezes havia.

O burro então aproveitava o tempo

para pôr depressa a leitura em dia.

Tirava da estante algo extraordinário

como A Divina Comédia, de Dante,

ou então consultava o pai-dos-burros

para aumentar o seu vocabulário.

Cansado de tanto ler e tanta lida,

voltava à noite para a estrebaria.

Mas só conseguia pegar no sono,

lendo um romance de cavalaria.

Da bicharada que vinha à livraria

poucos eram intelectuais de raiz.

Alguns vinham só para fazer pose,

tinham apenas cultura de verniz.

Ah, quanta balela o pobre burro ouvia

de bichos iletrados como a ovelha.

Ficava em silêncio, pois ele bem sabia:

um burro fala, o outro murcha a orelha.

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Poucos deverão atentar à tristeza que há nesse poema!

[…] que novidades hei de encontrar naquele chão tão áspero e fértil para o que for tolerado como belo, serei aquele primeiro a deixar efêmeras pegadas por chegar co’s pés úmidos às seis da tarde, para tomar chá gelado e comer bolo-de-fubá?

Então descobrirei vizinhos e atenderei a seus problemas para me distrair? Enterrarão a mim como alguém que lhes amou como se ama a rotina do jornaleiro? Aliás, sobreviveremos juntos às notícias que o açougueiro nos trará – principalmente as mais assustadoras sobre economia, exportação e variação do câmbio – ?

Seremos, simplesmente por estarmos avizinhados, unidos?

E, se unidos, revolucionários?

Desligaremos os eletrodomésticos para conversar no portão?

Ou riremos da eventual falta de luz?

São indagações, nunca planos.

Página leve

Agosto 1964

Entre lojas de flores e de sapatos, bares, mercados, butiques,

viajo

num ônibus Estrada de Ferro-Leblon.

Volto do trabalho, a noite em meio,

fatigado de mentiras.

O ônibus sacoleja. Adeus, Rimbaud,

relógio de lilases, concretismo,

neoconcretismo, ficções da juventude, adeus,

que a vida

eu a compro à vista aos donos do mundo.

Ao peso dos Impostos, o verso sufoca,

a poesia agora responde a inquérito policial-militar.

Digo adeus à ilusão

mas não ao mundo. Mas não à vida,

meu reduto e meu reino.

Do salário injusto,

da punição injusta,

da humilhação, da tortura,

do terror,

retiramos algo e com ele construímos um artefato

um poema

uma bandeira

Ferreira Gullar

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Às vezes acontece de já terem escrito o que tentávamos ainda organizar em nossas mentes tão cumulativas de promessas e verdades.

Sentei-me outro dia numa poltrona confortável. Ali acabei por adormecer antes de ler meia página de um livro branco. Houve a estranheza d’eu dar continuidade ao texto enquanto quase que babava em meu ombro – tão pesado era o sono. Quanta fluidez, ousadia e até uma digna e justificada arrogância naquelas linhas que se seguiram!

Acordei de sobressalto, quase atrasado para coisa alguma (disso parecem sofrer um e outro poeta), esquecendo essa criatividade n’algum canto da umidade cavernosa da cabeça. Quando resolvi abrir novamente o dito livro, já notava que não era a mesma sensação – a escrita estava formal e intacta, preservando o idioma e suas nuances -, perdeu-se qualquer coisa entre o sonho que inventava de continuar a realidade e a criação literária de um falecido escritor tantas vezes editado.