Vai e professa. Sê professor, docente, mestre. Entrega o que muito te custou por um quase-nada, indecente! Atenção, quiçá, quase nunca. Vai e cede. Desfaz. Renova. Anuncia a boa-nova: há sempre uma outra perspectiva.
A curiosidade foi a dádiva que nos presenteou com todos os pecados.
O prazer vem do saber. Ousai, ousai!
Ontem pela primeira vez, creio, sonhei com uma ave que não estava devorando outra.
Os subterfúgios que a imaginação explora para ordenar nossas ideias são interessantes. Neste caso particular, aquelas que representam para mim a liberdade com frequência se veem obrigadas pelos cenários que crio dormindo a sobreviverem umas das outras.
A liberdade é uma parasita de redundância feliz, alimenta-se da nossa vontade e cresce exponencialmente à medida que lhe permitimos devorar também os motivos que fazem aumentar nosso desejo por ela.
Calou-se, poeta?
Nada resta, pois resto é nada.
“Não me calarão”, tu mesmo o fará? É isso e basta?
Qu’é o bastante? Em termos humanos? Acabam-se as festas, depois das valsas.
Não é de se lamentar a prematuridade?
E agora não te parece tarde demais?
e desde quando há tempo, hum?
Como entender que meu estado civil é a ausência duma relação findada?
Serei até a extinção das instituições um ex-marido. Não sou solteiro. Divorciado. Parece-me um impedimento aos que desejam mudar de vida, desistir de sonhos desassistidos, revisar planos futuros. Precisarei sempre explicar a outrem o que fiz? Eventualmente será preciso continuar a dar as exaustivas explicações que os idiotas me solicitam – mesmo não sendo íntimos:
– Mas por quê você terminou? Por que não insistiu? Tentou x, y, z? Você não a ama?
…
Já não basta qu’eu tenha maltratado a quem amo porque não creio na nossa compatibilidade? Arre, quantos semi-deuses nos cercam!
Era preciso estar solto. Sentir medo, temer o próprio pânico. Quando atravessamos a camada de nuvens parecia insustentável prosseguir, mas ninguém ao redor para apoiar desistentes – ainda bem!
A ideia principal era enfrentar antigos monstros internos. Sempre tive aquele pesadelo de estar caindo, mas frequentemente não acordava com o susto. O fim do sonho é mais tenebroso quando não despertamos, parece. Também é preciso comparar a realidade com as boas imagens do cérebro. Sonhei bastante que voava, daqueles sonhos em que se controla em certa medida o voo. A realidade é incomparável, mas lembro melhor de alguns sonhos e parece qu’eu sabia de maneira objetiva o que poderia ser esta experiência.
Quem sabe por isso, estando à beira do avião já com a porta aberta e o tapete de nuvens abaixo, não senti nada. Fiquei ofegante. Foi um momento em que congelei a memória, de repente caí. Ilógico, irracional, porém extremamente seguro. Coragem tiveram os que inventaram os tantos modelos de paraquedas que tivemos. Eu fui, talvez, ousado; mas ousadia em relação ao meu sedentarismo. Quem sabe daqui pra frente não seja ousadia (mas uma rotina surpreendente) fazer coisas assim.
Não saí ileso. Com ouvidos tampados e curvas bruscas devido ao vento, enjoei. Esperei chegar ao solo para pôr o café-da-manhã para fora (por cortesia com o instrutor, que sentiria no rosto caso eu tivesse me deixado levar em pleno voo).
E nem de longe o dia inteiro de enjoo que tive o dia inteiro foi capaz de apagar o melhor do dia.
Acho que também nunca presenteei alguém com algo tão bonito e incrível.
Ela voltou ao planeta com uma felicidade inédita.
Salto em Boituva – 21.1.MMXVI
Estranhamente, esse “pequeno passo para fora do avião, mas um grande salto de paraquedas” foi uma entre outras coisas que considero numa lista de inovações da minha vida adulta:
[…]
.Ter:
.comido palmito – e gostado
..comido tomates (fatiados) – e gostado
…trabalhado com livros – vendendo, emprestando, lendo.
….feito uma tatuagem com significado para qualquer ser humano (?)
…..visitado poetas mortos, entre outros escritores
[continuará]
Amanhã eu me caso. Os preparativos são exasperantes! É preciso lembrar o motivo de tanto preparo, sempre.
Possuo uma incompetência uniformemente acelerada em dar conta de tomar para mim os preparos, não é por machismo, mas falta de coordenação produtiva. Neste momento eu não devia estar postando num blog, claro. Ah, os pequenos prazeres de parar o que se devia fazer por um motivo aleatório!
Em verdade, preparo um discurso. Um voto. Uma promessa?
Constam aqui alguns momentos qu’eu não esperava rever em nenhum outro lugar senão num blog solitário nesses tempos de youtubers. Minh’alma esteve escrita aqui, com Ela. Viajamos no tempo, vimos revoltas, visitamos poetas. Tudo na primeira do plural! E eu que nunca gostei de trabalho de equipe, estou aqui, casando!
Dizem que não se pode casar pensando em como é fácil hoje em dia separar. Eu penso o oposto, por ser tão fácil estar só é que esta é uma decisão extraordinária. Alguém da família dela comentou que é bonito nos já estarmos morando juntos e decidirmos “publicar” nossa união com tanta convicção. Tempos novos, tempos bons!
Não se pode. Quer. Deve. passar ileso. Incólume. Intacto.
Não se. Quando. Talvez. Há. Existe. Tem. Sobrou. uma família. Comunidade. Sociedade. Dupla. Trio. Quarteto. Multidão.
Muitos pontos finais, afinal, isentam-nos de fazer sentido.
As relações humanas há muito guardam minha esperança sobre este planeta (sempre insisto que não sou otimista), pois seu potencial é diverso – mesmo quando perverso, pra rimarmos.
Cada laço que formamos, ou formam conosco, ou formam-se, é um ponto-e-vírgula esquisito ou raro. Ah, os sinônimos! O período se encerra no ponto, mas a vírgula deixa espaço para continuidade do assunto. Essa é a perversidade do tempo-espaço gramatical. Se escrevemos uma vírgula sem querer e não sabemos como terminar a frase, pomos um ponto em cima e retomamos o evento com uma sentença fresca, recém-fabricada.
Anos atrás comecei a odiar minha irmã. Isso já passou porque sobrou apenas nojo. Indiferença será quando ela morrer. Tenho nojo de baratas, mas se vejo uma passar na rua não me afeta como vê-la em minha mesa enquanto almoço. Sobrou, daquilo que minha irmã foi, quando irmã, aos 15 anos, uma sobrinha. Agora com 15 também. Intriga-me que a genética não seja tão forte quanto parece quando temos aula de biologia no colegial. A genética é feita de falhas perfeitas. Se a falha funciona para mais de uma geração, ela se torna padrão. Não entendo de genética realmente, mas sempre me encantei com isso, até quando deus existia era uma ideia mágica.
Como a biologia sabe o que é falha e o que é passível de padronização?
A sobrinha erra, será que aprende? Erra aos moldes dos pais biológicos que teve por alguns segundos. Não dá pra acreditar em biologia quando tudo soa como uma piada para explicar o que é karma? Algo está fora do lugar. Não entendo de karma, biologia, sobrinhas ou parentesco. Estou analisando falsamente este viés.
Errar é caminhar também, aprendi isso na 5ª série. Foi transformador entender que ‘cavaleiro errante’ tem um sentido tão intenso, eu escrevi um poema sobre lampião que a professora quis guardar. Comecei a buscar outras expressões assim e fui chamado de cínico. Estudei filosofia e fiquei transformado ao me entender, de fato e orgulhosamente, como cínico.
Voltando ao ponto-e-vírgula, compreendi desde a pré-escola o uso dessa acentuação quando errei um ditado da professora e ela disse que podia por um ponto em cima da vírgula. Fui atrás para entender como funcionava. Será que haviam outros sinais que podiam se misturar? A resposta veio anos depois, pode-se misturar tudo, +/-.
Entendo que as relações funcionam conforme a intensão de ponto ou de vírgula que se dá. Quando se escolhe manter o vínculo no lugar de substituí-lo por nojo ou ódio, é preciso pedir para o biógrafo lembrar de colocar ponto-e-vírgula.
“[…] todo conhecimento verdadeiro é impossível. Só se pode enumerar as aparências e apresentar o ambiente”, diz-me o homem morto, por meio de seu livro. Vejamos, colocando em perspectiva, a quem interessa todo o conhecimento, se é que há algum, se tudo que aprendemos, dessa maneira tão mal formulada pela humanidade, irá se dissipar?
É estúpido perguntar “se fosses morrer amanhã, o que faria?” quando, morrendo, matamos o significado do que fizemos – é como a obra de arte contemplada no museu que representa uma certa ideia do artista e da qual jamais chegaremos às razões de criação (e mesmo que o autor esteja lá para explicar, vivo e eloquente, criaremos nossa própria representação). À nossa maneira, passamos a vida buscando convencer a todos, inclusive nós mesmos, da encenação que se vai improvisando. Então escrevemos para cristalizar um ato ou outro.
Mentiras (verbo sem gênero, hora ou local/adj. para os outros/vf. verdade para melhor compreensão destas): pequenos roteiros que criamos quando estamos cansados.
Eutanásia (indefinível?): homicídio doloso/qualificado por motivo fútil ou desinteressante; assassinato em que ambas as partes concordam.
Essas palavras me ocorrem no branco entre uma letra e outra. Voltarei a ler ou a sonambular.
“Cada homem crê poder dizer o que pensa, mas na realidade acontece o inverso: ele só pode pensar o que pode dizer e porque determinada língua, independente dele, lho permite dizer. Inversão completa do cartesianismo: não é porque ‘eu penso’ que posso dizê-lo, é porque posso dizer ‘eu’ que posso dizer, até crer, que sou uma substância pensante”
Benveniste, Émile. De la subjectivité dans le langage.
Quando um livro que não pretendia me fazer ‘sentir’ atinge-me até ficar estático ante tudo que posso pesquisar para entender, entre tantas outras coisas, os benefícios do suicídio como ato livre. Estranhamente, não penso em suicídio como solução para mim, embora não seja meramente um objeto de estudo a possibilidade ainda parece distante.
Tantas interrogações a colocar por aí, como poderia aparecer com um ponto final?
Santiago, 2011. Praças em fogo, ruas pichadas e até os mais idosos apoiavam a luta por educação pública até o nível superior.
A revolução é confusa, difícil de se explicar e quando se estabelece deixa seu estado gasoso em busca de algo mais sólido. Daí a mente tacanha olha, confusa, as opiniões que lhe cabem tentando fazer adivinhações por meio dos preconceitos mais fugazes. Não está embaixo da minha janela, nem nos jornais daqui ou de outro lugar, não está nas telas, nas páginas amarelas. Espero que floresça no anonimato apartidário, na identidade coletiva.
Fico a pensar que espectadores ou são desleais, ou são desonestos.
Não admito este silêncio entre paredes. Tenho poucos dias para decidir o que posso ser nisto.
Este dia treze de Junho doeu assistir.
O Custo do Silêncio 